Эйприл

Привет, блогач.

Ньюпорт-Сити опять жует меня своими фаллопиевыми трубами подземки, притягивая к сияющей фонарями на столбах, еще возможно помнящих царей, и рекламами журналов, описывающих тонкости зоофилии и мужеложства в среде его, ньюпортовской, богемы, яйцеклетке, вписанной в две вскипающие потоками тромбоцитов-автомобилей вены.

Меня там ждет, вероятно, некислая драка за право оплодотворять; иначе зачем позвали? Позвали, конечно, не меня одного, и все хотят оплодотворять, и чтобы при этом есть сасими и пить слабенькое сливовое вино и чтобы Паров Стелар играл, конечно, ибо поедать сасими без плодово-ягодных спиртных напитков и лаунжеванного джазца совершенно невозможно, а кто же будет слушать лаунж и пить сливовую бодягу без сасими? Ну, натурально, нет таких сумасшедших. Всенепременно, всенепременно, сливовое вино, сасими, Паров Стелар.

Ньюпорт-Сити, любовь моя, с каким невыразимым удовольствием ты отдаешься им всем; манить к себе, манить широко раздвигаемыми перед любым материальным, и теперь уже часто - перед каждым вторым нематериальным, достоинством - вот твоя задача, твоя традиция, твоя любовь - это просто отражение их любви, их, эякулирующих на твои святыни, но оставляющих тебя в живых и иногда даже с хорошим самочувствием.

Ньюпорт, ты огромная консенсуальная галлюцинация, созданная нами всеми, поэтому ты так тянешь к себе обратно из любого места планеты; ты, Ньюпорт-Сити, мечта из изборожденных сперматозоидными хвостами поездов фаллопиевых труб метро, из серобетонной перфорированной при очередном аборте матки жилых районов, из заполненных колбами самолётов глаз-аэропортов...

Мы сами сделали тебя, город мечты. Ньюпорт, ты воплощение чаяний почти пятнадцати миллионов человек. Господи, сколько из них мечтает? Иметь мечту и мечтать вовсе не одно и то же. Их мечты глубоко, но они идут к ним, иначе к чему идти? Бессознательно плетутся гуськом в метро своей мечты, едут в обшарпанные офисы своей мечты. Они почти счастливы.

Ньюпорт-Сити, стой вечно. Нас всех это вполне устраивает.

Си ю, блогач.